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Le Vase des Arts

Le théâtre en itinérance

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L'art du théâtre d'apocalypse

Lola Lafon

Au village de Chacrise, posé sur le fin ruban d’eau de la Crise qui coule vers l’Aisne à Soissons, les bals, festivités et réunions publiques avaient lieu dans l’arrière-salle du café de la rue Saint-Jean. Quand le café a fermé dans les années 80, un chapiteau était érigé chaque décembre pour fêter Noël autour du Sapin.

Le village a décidé de se bâtir une salle communale derrière l’ancienne gare, devenue la Mairie. Les villageois se sont mis au travail. Pour faire des économies, « le Sapin » a eu lieu dans une grange de la ferme, tout le monde emmitouflé jusqu’aux oreilles. Mais l’année suivante la nouvelle salle des fêtes était prête, un généreux espace carré avec une cuisine à l’entrée et une scène au fond. Ses lignes basses ont bientôt été adoucies et embellies par la verdure de ce bord de village.

Depuis, les réjouissances villageoises y ont lieu. Elles sont souvent accompagnées d’animateurs de fêtes, prestidigitateurs et autres attractions, des spectacles de danse montés par les jeunes, des contes de fées joués par des enfants de l’école. Une année, il y a eu un cirque mimée, avec le slogan « Vous avez entendu parler de la grande crise du cirque ; nous vous présentons le Grand Cirque de la Crise » C’est l’expression même de la culture populaire, dont l’intention est de détendre, distraire, amuser, faire rire.

La salle vient d’accueillir un spectacle différent – ni meilleur ni pire, mais avec des intentions différentes. La Comédie de Reims, Centre Dramatique National (CDN), veut aller à la rencontre des publics dans les territoires ruraux, en partenariat avec des relais locaux. La Communauté des Communes d’Oulchy-le-Château (dont Chacrise) en fait partie. La salle communale du chef-lieu n’étant pas libre, le maire du village, Arnaud Delattre (par ailleurs régisseur général du théâtre du Mail à Soissons), a proposé la salle des fêtes.

Le mur invisible est une pièce créée à Avignon en 2021, adaptée du livre le plus connu de la romancière autrichienne Marlen Haushofer, publié en 1962 et devenu livre culte.

Le seul rôle est joué par Lola Lafon, très engagée sur le sujet, et accompagnée par la violoncelliste Maëva Le Berre.

Après une catastrophe planétaire, l’héroïne se retrouve seule dans une maison en pleine forêt, coupée du reste du monde par un mur invisible. De l’autre côté toute vie paraît pétrifiée. Au lieu de sombrer, elle organise sa survie en compagnie d’un chien et d’une vache, prend en main son destin. Et écrit chaque jour. La pièce est faite de la lecture de ce journal, à la fois intime et épique.

Loin d’être un simple exemple de science-fiction, la pièce prend une dimension d’aventure existentielle. Son avenir se dessine, non pas par de vagues espoirs et désespoirs, mais par le nombre de boîtes d’allumettes qu’il lui reste – après, les nuits seront noires, le froid ne pourra pas être contesté.

La violence fait irruption. Inexplicable intrus, un homme arrive du côté confiné du mur, tue la vache et le chien, et s’en va. La femme l’écrit dans son cahier.

Lola Lafon joue avec calme et neutralité, la lecture du texte un moyen pour elle d’éviter les effets mélodramatiques. Elle reste la narratrice détachée qui lit son récit de ce qu’elle vit.

Le violoncelle ponctue, accompagne, parfois interrompt le texte, lui conférant une autre dimension, évoquant la situation par cette autre voie qui est la musique.

Maëva Le Berre et Lola Lafon

« Du côté confiné » ? Comment ne pas entendre la relation entre l’expérience de la femme, derrière une barrière intangible, et la vie pendant une pandémie, coupée des proches et du monde devenus inaccessibles.

La salle de Chacrise a été adaptée pour le spectacle. La scénographie consiste en une belle charpente en bois gris, évocation géométrique d’une maison, montée devant la scène, trop petite, et qu’elle cache. D’un côté l’actrice et ses accessoires, de l’autre la musicienne et son instrument. Un vrai éclairage de théâtre avec tous les projecteurs nécessaire à un éclairage subtil et variable.

La pièce a été bien reçue par son public largement local. Sa profondeur, son sérieux n’ont pas à être mis en opposition à la légèreté d’autres spectacles qui ont occupé la salle, dont celui qui l’occupera dans quelques jours pour Noël, une comédie musicale pour enfants. La différence démontre seulement l’énorme diversité de ce qui peut être qualifié de « theâtre », ce phénomène par lequel des spectateurs sont divertis, émus par ce qu’ils voient, sans qu’ils le confondent avec la réalité. Voilà le sens du théâtre.

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Le Vase des Arts

Du bon temps au Bon Coin

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L'art du jazz

L’un prend la clarinette, l’autre lève les mains au-dessus du clavier de piano. « All of me , vieux standard de Gerard Marks and Seymour Simon qui ouvre le récital, est une chanson d’amour plutôt lugubre, appelant le/la bien-aimé/e à achever le processus de possession amoureuse. Daniel Amadou à la clarinette (*) et Ludovic Signolet au piano en font un éloge joyeux et espiègle de la vie. Ils jouent dans la petite salle de restaurant, en forme de croissant autour du bar-comptoir, du café associatif Au Bon Coin à Soissons. C’est la deuxième fois qu’ils s’y produisent.

Daniel Amadou

Ecouter la première chanson telle qu’ils l’interprètent, c’est faire une balade dans un bosquet familier, accompagné par un jeune garçon. Le sentier suit son chemin, mais le gamin gambade de chaque côté, en courant, en ralentissant, en accélérant, en s’arrêtant, en sautillant. Voilà qu’il grimpe sur un arbre, puis saute à pieds joints. Puis saisit une branche au dessus de la tête et s’y balance longuement. Son inventivité est sans limite.

Ludovic Signolet

Pour chaque numéro Daniel et Ludovic jouent ensemble, puis chacun fait un solo, puis ils reprennent ensemble. Il s’installe dans la salle une ambiance de bien-être. Le public tape du pied par terre ou des doigts sur la table. La musique est mélodieuse et badine.

Daniel chante aussi parfois, d’une voix un peu effacée, légère, intime, de petits interludes entre les exubérances de la clarinette.

Le programme est éclectique : jazz et folklore antillais, thèmes sud-américains et, à la demande d’une auditrice, Petite fleur de Sidney Béchet (c’est en écoutant cet artiste que Daniel a voulu devenir clarinettiste). Pour finir, une version dansante de I’m beginning to see the light. Pour tout terminer, en bis, le non moins bondissant Hello ! Dolly.

Ensuite, et c’est un atout du Bon Coin, la musique cède la place à la gastronomie : les chaises sont remises en place autour de la dizaine de tables, et le dîner est servi. Aux musiciens aussi.

Pour commenter : denis.mahaffey@levase.fr


(*) Daniel Amadou est également sculpteur. Voir La clarinette et l’ardoise.

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Un concert en trois mouvements

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L'art du duo violon/piano

Renaud Capuçon avec Guillaume Bellon

Depuis trois ans le grand auditorium de la Cité de la Musique était parsemé de fauteuils vides. Le « concert Capuçon » les a remplis, au point de faire attendre dehors les imprévoyants, dont seuls quelques-uns ont pu se glisser au dernier moment dans les quelques places réservées mais pas prises.

Le violoniste Renaud Capuçon a été rejoint par Guillaume Bellom au piano pour un récital de sonates de Richard Strauss, Debussy et Prokopiev.

Un concert peut être structuré dans l’ordre chronologique des compositeurs. Pour ce concert, l’ordre reflète plutôt la progression stylistique historique. C’est par la sonate op.18 de Strauss que le programme commence. Cette œuvre, d’une difficulté technique redoutable – les spectateurs de la CMD pouvaient s’en rendre compte en regardant – est d’inspiration Romantique allemande, avec ses grandes envolées lyriques.

Debussy, né pourtant deux ans avant Strauss, illustre la fragmentation de ce style : à la place de la structure cohérente d’avant, sa Sonate n°3 est une mosaïque d’émotions et idées qui se bousculent, dans une modulation constante de ton, de tonalité, faisant entrer la musique dans un monde sonore impressionniste qu’il a été le premier à entendre et à traduire. Le Romantisme planant de Strauss est remplacé par l’incertitude, la douleur, la gravité – la sonate a été écrite en 1916, en pleine guerre mondiale. C’est la dernière grande composition de Debussy, mort deux ans plus tard.

La troisième sonate de la soirée, n° 2 op 94bis(*) de Prokofiev, dépasse – ou plutôt fracasse – les subtilités tonales de Debussy. Le compositeur veut surprendre, en cherchant l’inattendu, les discordances, les rythmes cassés. Il revendique cette attitude : « Le mérite principal de ma vie (ou, si vous préférez, son principal inconvénient) a toujours été la recherche de l’originalité de ma propre langue musicale. J’ai horreur de l’imitation et j’ai horreur des choses déjà connues. »

Renaud Capuçon et Guillaume Bellom ont suivi cette évolution à épisodes comme s’ils étaient totalement acquis à chaque étape, et en passant tout simplement de l’une à l’autre. Ils arrivent ensemble à révéler le contenu de chaque élément, le détail et la structure, les changements de ton, d’humeur. Tous les deux font plaisir à voir : comme des danseurs classiques, ils dissimulent l’effort nécessaire pour faire les mouvements des mains sur leur instrument, paraissant toujours sereins même aux passages les plus agités. Chacun a des gestes personnels : Guillaume Bellom fait parfois une sorte de « haut les mains » gracieux au dessus du clavier ; pendant les passages pour piano solo, Renaud Capuçon retourne parfois son instrument et examine le dos, comme s’il cherchait le nom ou la marque du luthier.

Les yeux souvent fermés, Renaud Capuçon joue toujours avec une grande intensité (qui n’empêche pas l’aisance et la souplesse corporelles). Guillaume Bellom au piano n’empiète jamais sur le rôle du violon, mais ne s’efface jamais non plus, toujours à la bonne place dans le duo.

Le programme conclu, les deux musiciens se sont remis trois fois à leurs instruments. Smile, écrite par Chaplin pour son film Les temps modernes, Vocalise de Rachmaninov, et un extrait de la bande sonore de Morricone pour le film Cinema Paradiso, ont permis au public de se détendre après la concentration demandée pendant le récital – et d’être ému autrement.

denis.mahaffey@levase.fr


(*) C’est à la demande pressante du violoniste russe David Oistrakh que le compositeur a transcrit la sonate, d’abord écrite pour piano et flûte (d’où le « bis » après « op.96 »). La nature différente des deux instruments peut être appréciée en écoutant les deux versions l’une après l’autre.

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Le vrai dilemme du Calife

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L'art du conte

Avant le commencement de la saison 2023, une réflexion
sur le pouvoir de l’imagination humaine.

Le Calife, trompé par son épouse, décida de se venger des femmes en prenant chaque nuit une vierge qu’il fit égorger le matin. Une de ces femmes, Shéhérazade, devint sa dernière épouse en lui racontant, la nuit des noces, une histoire qu’elle interrompit à l‘aube. Le Roi eut tant envie d’en connaître la suite qu’il différa son égorgement d’une journée. Elle lui confia alors la fin de l’histoire… et commença une autre. Après mille et une nuits, le Calife l’épargne et elle fut ainsi sa dernière épouse.

La vraie vie étant pleine d’imprévus sans suite ni forme, les êtres humains sont attirés, comme des phalènes autour d’une chandelle, par des histoires dont le début provocateur, le milieu palpitant et la fin heureuse satisfont un besoin profond.

Pour les enfants, il s’agit des histoires que lisent ou racontent chaque soir les parents. L’égorgement n’étant pas à l’ordre du jour, les rideaux du sommeil se tirent tout seuls sur les yeux de leurs enfants.

°oOo°

Les pages de papier épais, rêche comme du carton bouilli, s’effritaient aux bords, ne tenaient à la couverture que par quelques fils. Avant de nous envoyer au lit, mon frère et moi, ma mère sortait ce livre. Nous étions dans la pièce qui nous servait de séjour, de salon, de bureau, de salle de jeu ; nous dormirions dans une des deux chambres louées à l’étage. La famille propriétaire occupait le reste de la maison. Nous avions été évacués au bord de la mer. Mon père nous rejoignait du vendredi soir au lundi matin.

Elle s’installait dans un fauteuil, ou plutôt se perchait sur le bord. Nous nous calions autour, moi si près que je la gênais, en exerçant mes droits de cadet.

Elle sortait aussi son tricot, et ses doigts partaient dans une course folle dont ma mémoire s’émerveille encore. Elle ne s’arrêtait que pour tourner la page.

C’était un recueil de contes de fée. Ils n’étaient pas longs, mais l’histoire n’était jamais abrégée. Cendrillon allait trois fois au bal, la sorcière venait trois fois tenter Blanche-Neige.

Ma mère nous en lisait plusieurs chaque soir, en terminant par le préféré de mon frère, Jacquot tueur de géants, et le mien, Petit Poucet. Puis nous montions au lit.

Nous connaissions ces contes par cœur : nous n’aurions pas pu les réciter, mais nous suivions mot à mot. Parfois elle essayait de faire l’économie d’une péripétie, mais nous protestions. C’était cette répétition qui nous rassurait dans un monde inquiétant : l’ordinaire menaçait, mais le fantastique restait familier.

Un jour, dans la terre sableuse du chemin derrière la maison, j’ai construit avec des allumettes et du fil de coton un enclos de la taille d’un petit mouchoir. A l’intérieur j’ai placardé un bout de papier sur lequel ma mère avait accepté d’écrire « Entrée interdite ». Un garçon qui passait avec ses amis, voyant la pancarte, a donné un coup de pied au tout. La leçon m’a interloqué : le pouvoir des mots que nous reconnaissions dans les contes ne s’exerçait pas dans la vraie vie.

°oOo°

Mais arrêtons-nous un moment ! Une question s’impose : lisez-vous encore ? Etes-vous pris par ce qui se raconte sur le recueil et son contexte, la pancarte affichée dans mon enclos ? Ou êtes-vous passé à autre chose, à lire ou à faire ? Si vous êtes parti, alors le sortilège qu’essaient de tisser les mots a échoué.

Pour la conteuse Schéhérazade le danger était autrement aigu. Si l’attention de son époux venait à flancher, elle mourrait. Mais le vrai dilemme pour le Calife se posait à l’aube, quand elle s’arrêtait, interrompant sa jouissance. Il aurait pu l’étrangler (il se connaissait en violence conjugale). Mon frère et moi nous serions sentis trahis si ma mère nous avait fait cela, l’aurions boudée quand elle montait nous border.

Seulement, sa vengeance habituelle aurait privé le Calife de la suite de l’histoire, et il ne pouvait pas s’en passer. La nouvelle jouissance qui attendait faisait accepter l’interruption de l’ancienne. Le pouvoir du pourtant tout-puissant Calife cédait devant la parole. Il tenait tout sous sa coupe, sauf les parcelles de mots que lui accordait Schéhérazade.

Tirez-en votre conclusion – si toutefois vous lisez encore.

[Ce texte est paru sous une autre forme dans Marque-page Soissons en 2010]

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